Виктор Пронин
Осенний дождик навевает сладкий сон.
Стучит по крыше монотонно, тихо он.
Трепещут листья, пожелтевшие в ночи.
И обреченно потемневший лес молчит.
А воздух свеж, прохладен, влажен, чист.
Он ароматен, по-осеннему душист.
И временами светит солнце, нет жары.
Течет прохлада, но кусают комары.
На поздние цветы садится много пчел и ос.
Когда же будет «бабье лето»? Вот вопрос.
И прикрывая хитрой осени обман
Над лесом стелет свой покров старик-туман.
Ну, а у леса появилась шуба лисья
И ветром сыплет золотые листья.
А в сторону неведомых, далеких, теплых стран
Птиц перелетных потянулся караван.