Виктор Пронин

Осенний дождик навевает сладкий сон.

Стучит по крыше монотонно, тихо он.

Трепещут листья, пожелтевшие в ночи.

И обреченно потемневший лес молчит.

А воздух свеж, прохладен, влажен, чист.

Он ароматен, по-осеннему душист.

И временами светит солнце, нет жары.

Течет прохлада, но кусают комары.

На поздние цветы садится много пчел и ос.

Когда же будет «бабье лето»? Вот вопрос.

И прикрывая хитрой осени обман

Над лесом стелет свой покров старик-туман.

Ну, а у леса появилась шуба лисья

И ветром сыплет золотые листья.

А в сторону неведомых, далеких, теплых стран

Птиц перелетных потянулся караван.